一場小雨洗凈了深秋最后的慵懶，空氣里沉淀著寒意。早晨推開窗，霧氣在玻璃上凝結成細小的水珠，順著玻璃蜿蜒而下。這個立冬的早晨，街邊的梧桐葉子一片片飄落，像極了兒時奶奶擇菜時從竹篩里簌簌落下的黃豆。
記得小時候，立冬這天總是要吃餃子的。那時的早晨，廚房里升起的霧氣會在玻璃上畫出一層薄紗。奶奶的身影在霧氣里若隱若現，揉面、搟皮、包餡，一氣呵成。她的動作像是在演奏一首無聲的樂章，面團在她指尖流淌，如同時光在記憶里悄然流逝。
案板上的面粉，總會不經意間沾在奶奶的眉梢、臉頰。她卻渾然不覺，專注地包著餃子，眉頭微蹙，仿佛在做一件極其重要的事情。而我，就倚在廚房的門框上，數著她額頭上的汗珠，看著她在蒸汽中慢慢模糊的背影。那時不知道，這些細碎的畫面會在多年后的某個早晨突然清晰，清晰得讓人心疼。
去年立冬，我終于學會了包餃子。面團在指尖的觸感，像是握住了時光的一角。案板上的面粉，仍會不經意沾在眉梢，那一刻，我仿佛看見了年輕時的奶奶。她的身影與我重合，跨越時光，在這個立冬相遇。
窗外的梧桐葉還在飄落。一片孤單的黃葉打著旋，最終停在窗臺上。我忽然記起，小時候總覺得落葉是不快樂的，現在才懂得，落葉也是一種從容。就像奶奶教我包餃子時總說的那句話："慢一點，不著急，總會學會的。"
在這個立冬的夜晚，我站在自家的廚房里，和面、搟皮、包餡。面板上的面粉細細密密，如同歲月在指縫間流淌。蒸汽氤氳中，玻璃上再次凝結出水珠。恍惚間，我看見一個小男孩倚在門框上，好奇地張望。那是多年前的自己，在看著現在的我，還是現在的我，在看著多年前的奶奶？
一滴水珠順著玻璃慢慢滑落，帶走了這個朦朧的幻影。我輕輕擦去眼角的濕潤，繼續手中的活計。今晚的餃子，我要包得再認真些。在這個一年中最后一個仍帶著暖意的節氣里，我要將所有的思念和溫情，都包進這小小的餃子里，和記憶一起，慢慢發酵，慢慢升溫。
站在窗前，梧桐葉上又凝結出了白霜，落在歸家的路上，落在光陰流轉的手心里，落在這個立冬。（趙蔡浩）
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